Зайка-уебайка.
Пила коньяк. На скамейке, из пластиковых стаканчиков, с мятными пряниками. Чувствуется Питер, романтика и непризнанные, но гениальные художники-алкоголики. Возле маршрутки подошел весьма художественного вида мужчина средней степени помятости и с мазком белил на щеке. Звал позировать и вкушать радости жизни. Вежливо отказалась, ибо вкусила до этого.

Проходила мимо газетного лотка - на обложке журнала бывшая соседка. Сейчас то ли в Ливане, то ли в Стамбуле, не помню уж. Показы, заказы и фотосессии. Десять лет назад осенью мы сгребали с ней в огромную куч листья и прыгали с гаража. Кажется, я об этом уже писала.

Кажется, с матаном стало лучше.

Читаю Маяковского. Проза у него жесткая, как агитки. Настолько же и действенная. Фотография единственная у него хорошая - молодой, в той самой кофте, растрепанный и с сигаретой. И хмурый какой-то. На остальных как мертвый выглядит или как чиновник, что почти одно и то же.