Мне удалось настолько не хотеть эту весну, эту теплую, новую, слякотную весну, которой радуется все живое, когда все ходят, как пришибленные, когда что-то там рождается заново, что пришла моя метель. Замела-замела снова, а я в вязанном красном пальто. А она метет. И еще за воротник, куда-то ближе к горлу, ближе к сердцу. Замечательная метель.
ТІК пели про Загребельного и остро вспомнился август, Львов, много музыки, много людей, ночевка у Астры. Поломанные крышки, недопитое вино, недосмотренные сны и насквозь-насквозь под самым ливневым ливнем. Но это все уже.
А сейчас умные книги. Год назад, два года назад, три. В этом году - ничем не обязана. Смею предположить, что более не.
Как-то выяснилось, что я никогда не буду спорить из-за собственных убеждений, точек зрения и прочих патологий. За факты - да. Я буду абсолютно не права, в какой-то момент пойму это, но буду спорить-спорить-дискутировать. За факт, на который мне, если честно, глубоко насрать. А вот за тараканов своих - ну, это должен быть очень исключительный случай. Как, например, вопрос "кто круче: Ретт Батлер или Жоффрей де Пейрак?". Но тут-то ответ ясен, да?